“Pero mamá, si conmigo ¡ya ibas a llegar a la meta!….” fue la primera frase que escuché de mi hija de 17 años cuando le dije que iba -por fin- a tener el hermanito que cuando era pequeña tanto me pidió.  Con estupor en la mirada y una mezcla de alegría y repulsión, después me felicitó. Su reacción y analogía me parecieron de lo más divertido.

Ahora que han pasado tres años desde aquel día de enero que le di la noticia, que además tengo un hermoso hijo de 2 años que nunca me había imaginado tener, no dejo de pensar en esa supuesta meta. Sé que se refería a que cuando cumpliera 18 años “mi trabajo con ella estaría terminado”, pero firmemente creo que esa meta, no existe. Amamos y amamos a los hijos sin fin, sin límite de tiempo, sin destino posible. Seguramente el día que me muera dejaré de preocuparme, dejaré de amarlos, dejaré de dudar si lo hice, si lo hago, si lo haré bien. Por lo pronto no dejo de preguntarme todos los días si serán personas completas y felices, qué tanto dependerá de mí, qué tanto de ellos, hasta dónde empujarlos, hasta dónde protegerlos, hasta dónde escucharlos, hasta dónde ayudarlos, aconsejarlos y lo más dificil: dónde y bajo qué circunstancias debo parar y hacerme a un lado, verlos sufrir.

Me parte el corazón ver cuando la están pasando mal, pero a mi edad se que hay dolores necesarios que nos muestran el camino.
¿Acaso las abuelitas que tuvieron 16 hijos se hacían tantas preguntas para cada uno de ellos?

Yo con dos no le veo fin… cada uno con sus problemas, con sus retos, pero también y sobre todas las cosas con la felicidad que me obsequian con su existencia todos los días.

No hay seres en este mundo que yo ame con todo lo que soy como amo a mis dos hijos.

Supongo que es cosa de sabiduría y paciencia.

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